Токарева пишет грустно. Она пишет о жизни. Она пишет о том, что есть, наверно, у каждого. Или будет. Вот отчего грустно. Она описывает быт людей, то, как все вокруг и происходит - отписывает весьма легко, не напрягая, как случайный попутчик, рассказывающий про свою жизнь. С юмором, с горькой подчас усмешкой... Она пишет о любви, но больше о ее ошибках, о преградах на пути к ней, о трудностях в ней. И все это настолько реально, что даже не задевает за живое - это же жизнь. Она просто течет мимо. Она просто заставляет понять и где-то советует, как можно поступать и что будет. Но все непредсказуемо. В ее рассказах и повестях все идет так, как идет всегда - быстро-размерено.
Токарева пишет о русских. О времнах СССРа, о нашем времени, о простых семьях и непростых судьбах одиноких.. в ней видется эпоха. Видется характер.
Русские истории всегда грустные. Наверно, все из-за того, что просто без всего этого блеска и лжи. Ведь и жизнь-то, она всегда заканчивается грустно. На самом деле, это, видимо, национальное. Мне иногда кажется, что вот так, легко грустить о жизни умеем только мы. Ну, или умели.. а может, научимся еще... Нет, не легко, а так... любяще. Да.
А Токареву можно читать. Можно и не читать... я читаю. Мне нравится. Хотя иногда она перегибает палку, но это всегда бывает.
А вам советую одно произведение: "Террор любовью". Повесть. Но настолько потрясающая, настолько... прочтите. Вряд ли пожалеете.
Себе:
Когда что-то складывается, складывается сразу. Или никогда... (с)