Все эти мечты, все эти... сказки, которые мы себе придумываем...
Они лишь для того, чтобы уйти от этого мира, почувствовать себя нужным и любимым...
Они просто самообман.
Сладкий самообман...
Ничего этого нет. И, скорее всего, не будет. А мы просто бегаем от своей же жизни, а когда она настигает, плачем, впадаем в истерики и депрессии или просто пишем сказки, рассказы, повести, в которые боимся вложить все, что думаем и чувствуем и заменяем несказанное выдуманным...

Возможно, я не права...
Просто очень больно и надо это как-то показать, выразить мыслями...