Вот и пришла осень. Как-то незаметно подкралась сзади. А сегодня вдруг заорала в ухо, заявляя о себе.
Пасмурно. Еле встала. Когда ко второму всегда еле встается.
Жутко холодно. Вчера было ничего, а сегодня - мороззззз! Жуть.
Мне просто физически и психологически плохо. вдруг вспомнила ЕГО (как пишут все)... И вроде бы уже забыла, уже обосрала про себя, как могла — и вот так все вернулось... Ведь началось все с осени. Может, в этом причина...
Осень... в одном дневнике была приблизительно такая фраза: я не вижу в осени ничего поэтического. А я вижу.
Когда пишутся стихи и сочиняются рассказы? Когда человеку плохо. И приходит осень, с яркой палитрой красок, с прчудливыми драгоценностями на руках деревьев, с мягким ковром под ногами, на который так и хочется упасть... А потом она понимает, что нам было лучше летом, менее нарядном, но приветливом и теплом... И плачет осень, яростно плачет. Смазываются, смываются краски, ржавеют и ломаются украшения, тает бархатный ковер... А затем гордая осень уходит, махнув на прощанье последним зеленым листком...